Su Vecina Alicia

La resistencia al fuego se determina mediante ensayos capaces de medir la estabilidad física portante, la emisión de gases por la cara opuesta al chamuscamiento y la resistencia del ente al paso del fuego a través de sí mismo. Por otro lado, la reacción al fuego se obtiene de la magnitud que presenta el ente para favorecer la combustión y desarrollo del mismo. La conjunción de ambas magnitudes expresan el comportamiento de un ente ante el fuego y el calor. Esta última se clasifica siguiendo una escala eme: M0 ente no combustible ante acción determinada y por lo tanto no reactivo, M1 ente combustible pero no inflamable, M2 ente moderadamente inflamable, M3 ente de inflamabilidad media, M4 ente altamente inflamable. En 1932, B. le añade a un M2, unas patitas y un calibre 50, ma deuce, y comienza a matar gente. Lo que B. no sabía es que otro M. ya había descubierto a M2 muchos años antes, en la constelación de Acuario, con un diámetro de unos 175 años luz, con lo que el invento de B. en realidad, no resultó ser más que una baratija matahombres y que, en realidad, la reacción al fuego del mismo, medida según la escala eme, no es comparable con la reacción al fuego de M2, puesto que ésta última, guarda en su interior tal combustible que en caso de desearlo mataría no sólo unos pocos hombres de un plumazo, sino a generaciones completas. Por otro lado, los niveles de resistencia al fuego que una humana presenta son más elevados que los niveles masculinos, en condiciones de laboratorio similares; sin embargo, el grado de resistencia del ente masculino al paso del fuego es mayor, por lo que, resolviendo la ecuación resultante, el grado de estabilidad física portante deberá ser mayor en la mujer para optimizar la reacción.
Mi grado de resistencia al fuego es casi ilimitada, no así el grado de reacción, que podría escalarse en un M2. De ahí el título de este post. Por lo tanto, presentando una escala M2 de reacción al fuego, colocándome en Acuario M2, con un M2 entre las manos…

Un hombre (llamémosle Z) caminará por la arena dirección al mar; caminará lento, con los brazos caídos, sin movimiento apenas. Sin duda, la arena debería quemarle los pies, pero parecerá no molestarle. Continuará andando, con paso constante, ya dentro del agua, en línea recta. Cuando el agua salada le llegue a la altura de los hombros dará la vuelta y caminando en sentido contrario acabará saliendo del agua, de nuevo la arena ardiente y por fin bajo su sombrilla se encasquetará su sombrero de paja y abrirá su periódico, por sexta vez hoy.

San Pedro del Pinatar provoca en nosotros:
Uno: A vista de pájaro, un aumento desmesurado en los niveles de aprobación de nuestra escala estética. De ahí el post anterior. Añado; la Teoría de Darwin deja de ser teoría falsacionista (modus tollendo tollens). Darwin no visitó nunca San Pedro del Pinatar.

Existen organismos que se reproducen y la progenie hereda características de sus progenitores, existen variaciones de características si el medio ambiente no admite a todos los miembros de una población en crecimiento. Entonces aquellos miembros de la población con características menos adaptadas (según lo determine su medio ambiente) morirán con mayor probabilidad. Entonces aquellos miembros con características mejor adaptadas sobrevivirán más probablemente.

Dos: El descanso del ser humano tras una vida de sufrimiento y trabajo, el alivio, la siesta, la suspensión de toda tarea impertinente dilatada día a día, se torna soledad absoluta, no deseada, amarilla y ciertamente agonizante. Frente a ello, el éxtasis de las nuevas generaciones, que no sólo no huyen de semejante actitud sino que la imitan en escenarios lentos y apocados, se extingue cual ola de mar al llegar a la playa.


Tres: Las manías y extravagancias que dicha soledad origina en el hombre, no podrán ser justificadas si van envueltas en algo así como camisones de colores chillones, rulos verdes, zapatillas de estar en casa, sorbiendo batidos de chocolate en una terraza (en el caso de tratarse de una mujer); reloj de oro y calzonas aseguradas con cinturón por encima de enormes barrigas, sin camisa (para el caso masculino).

Cuatro: Menos mal que la luna no se escandaliza de semejantes aberraciones y sigue brillando para todos, tan bella, rodeada de estrellitas titilantes, el mar su espejo y la noche, que todo lo cubre y oculta, tan al punto. La terraza del bahía como un nomeolvides, un poco de aire para respirar.

Cinco: Y volviendo sobre mismo tema, ya lo dice José Luis, la democracia no es justa. Creo que he franqueado la línea del no ser demócrata para bautizarme como antidemócrata. Espero que se me pase esta, igualmente vana, religión y todo vuelva a la normalidad.

Seis: La resolución. Ante un mundo inoperante y destructivo, la mujer cuenta con un arma nuclear. Me voy a poner a parir hijos a tutiplén, crearé un pequeño ejercito de niñas con coletas y niños repipis e insolentes, grandes sabios todos, a lo Mafalda.

Siete: Siempre que llegas a casa me pillas en la cocina. El trasvase Tajo-Segura. La crema para el sol. Vamos a mi habitación. Abba. Tiene que llover. Las bicis. El gitano croata. El futbol y el cojo oriundo. Los sobreros de paja y las gorras. El agua. La mamá del bañador verde…

Ocho: El mayor placer: la vuelta a casa. Tú sofá, tu retrete, tu cama, tu bañera, tu tele, tus libros, tu nevera vacía, tu atasco de cada mañana, tu mierda de trabajo, tu pareja que te grita, el asfalto que quema, el niño que llora, y ahora vuelta a la dieta y deja de fumar, de beber y vete de compras al centro comercial que ya estamos en septiembre y toca renovarse o morir. Prefiero morir. Menos mal que el hombre, por lex natura se adapta a todo. Yo me quedo con mi sombrero de largas pajas que recogí del suelo.

…Se dijo: cuando el asalto de la fealdad se vuelva completamente insoportable, compraré en la floristería un nomeolvides, un único nomeolvides, ese delgado tallo con una florecita azul en miniatura, saldré con él a la calle y lo sostendré delante de la cara con la vista fija en él para no ver más que ese único hermoso punto azul, para verlo como lo último que quiero conservar para mí y para mis ojos de un mundo al que he dejado de querer. Iré así por las calles de Paris, la gente comenzará pronto a conocerme, los niños irán corriendo pronto tras de mí, se reirán de mi, me tirarán cosas y todo París me llamará: la loca del nomeolvides…

Siguió su camino: con el oído derecho registraba la marea musical, el golpear rítmico de la percusión que llegaba hasta ella desde las tiendas, las peluquerías, los restaurantes: en el oído izquierdo caían todos los sonidos de la calzada: el zumbido monolítico de los coches, el ruido aplastante del autobús que se ponía en marcha. Después la atravesó el sonido agudo de una motocicleta. No pudo evitar ponerse a investigar de inmediato quién le producía ese dolor físico: una chica con vaqueros, con el pelo negro ondeando tras ella, erguida en una pequeña motocicleta como si estuviera ante una máquina de escribir; la motocicleta no tenía silenciador y hacía un ruido horrendo.

Agnes recordó a la joven que había entrado unas horas antes en la sauna para enseñarles su yo, para obligar a otros a aceptarlo, exclamando ya desde el umbral que odiaba la ducha caliente y la modestia. Agnes estaba segura de que era la misma motivación la que llevaba a la chica del pelo negro a desmontar el silenciador de la motocicleta. No era la máquina la que hacía ruido, era el yo de la chica de pelo negro; aquella chica, para hacerse oír, para penetrar en la conciencia de los demás, había fijado a su alma el ruidoso escape del motor. Agnes miraba el pelo ondulante de aquella alma ruidosa y se daba cuenta de que deseaba intensamente la muerte de la chica. Si ahora chocase contra el autobús y quedase en medio de un charco de sangre en el asfalto, Agnes no sentiría horror ni tristeza, sólo satisfacción…

O. murio de sobredosis. Bueno, en realidad se tiró por la ventana de su habitación, la que da al patio interior. Esa noche todos estabamos asomados al patio interior, esperando. Todos vimos como se balanceaba y arrojaba al vacío. Todos.
Él siempre decía que le recordaba a Patti. Digo yo que sería por los sombreros, por lo flaca, o por la voz que se me pone cuando bebo ginebra, ¡vaya usted a saber! Por entonces, yo no sabía ni quien era esa.

Oportuno eco. Rumor en la escalera. ¡¿Camille?! Me asomo a la ventana. Un minibus se ha detenido justo enfrente, y de él se desprenden volubles quimonos blancos con pies, como sábanas limpias al salir de mi secadora. ¡¿Camille?, asómate! Se infiltran en el portal, demasiado estrecho, revuelo de hablas ignotas, asciende un anómalo olor a flor de cerezo. Abro la puerta y me ladeo apoyada en la barandilla, espío por el hueco de la escalera. Pero oiga, ¿Qué hacen?! Con pinceles alargados garabatean las paredes. ¡Lo están poniendo todo perdido! ¡Pero qué! No escuchan, no entienden, ni yo adivino. Letras azules, negras, granates, en el mármol, junto a los buzones, en las puertas. Algunos suben al primer piso, no queda espacio, no hay pared suficiente. Retrocedo, furtiva entro en casa. Camille interroga con sus ojitos redondos. No se, pintarrajean en las paredes, no entiendo lo que pone.

aki no ta no
kariho no io no
toma wo arami
waga koromode wa
tsuyu ni nuretsutsu
(entre 626-671)
suminoe no
kishi ni yoru nami
yoru sae ya
yume no kajoiji
Hitome yokuramu
(año 907)
fuku kara ni
aki no kusaki no
shiorureba
mube yamakaze o
arashi to iuramu
(finales s. IX)
aimite no
nochi no kokoro ni
kurabureba
mukashi wa mono wo
omowazarikeri
(entre 906-943)
hisakata no
hilari nodokeki
haru no hi ni
shizugokoro naku
hana no chiruramu
(entre 905-907)
yo wo komete
tori no sorane wa
hakaru tomo
yo ni Ôsaka no
seki wa yurusaji
(entre 966-1027)
se wo hayami
iwa ni sekaruru
takigawa no
warete mo sue ni
awamu to zo omou
(entre 1119-1164)
akikaze ni
tanabiku kumo no
taema yori
moreizuru tsuki no
kage no sayakesa
(entre 1090-1155)
yo no naka yo
michi koso nakere
omoiiru
yama no oku ni mo
shika zo naku naru
(entre 1114-1204)
La bella mujer de Utamaro nos descubre lo que una musa de grabados shunga debe saber sobre el arte del amor y el placer. Camille memoriza cada palabra, cada uno de sus movimientos por la habitación. La pintura de Utamaro brota de sus manos; resbalará esta noche en nuestros sueños, tiñéndolos de azul.


Autores:
Emperador Tenji, Fujiwara No Toshiyuki, Fun’ya No Yasushide, Ki No Tomonori, Fujiwara No Atsutada, Sei Shônagon, Emperador Sutoku, Fujiwara No Akisuke, Fujiwara No Shuzei, Matsuo Bashô

Foto: Geisha (autor desconocido, 1918 aprox.)
Utamaro, Kitagawa (1753-1806)

Cap. M1
Anoche salí a pasear.
Andaba sin buscar pero sabiendo que andaba para encontrar.

Ahora mi pelo huele a lumbre y hoguera. San Juan, San Julio, ¿qué mas da quién sea el santo de mi devoción si todos huelen igual? a lápiz azul, a piedra, a setos recién recortados de la Plaza de Oriente, a vencejos negros que comen mariposas al amanecer y en la tarde, a río, a campanas.

Alban Heruin, el día del sol, la noche de la fecundidad o del Apocalipsis.
Oh! habitantes de Proterva, inclinaos, que no hay cielo en la Rayuela, no hay infierno, sólo nuestros cuerpos, nuestras palabras equivocadas y la serpiente. Es sencillo hablar y no decir nada.
Difícil conversar en el silencio. Pero, tú y yo somos maestros.



Julio permanecerá en casa, mientras los clavos sigan torcidos, los piolines cuelgen de las cortinas y Emilie (o Alicia, o quién quiera que sea) le regale flores



Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos.. Ya para entonces me había dado cuenta de que buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas.. Nunca te llevé a que madame Leonie te mirara la palma de la mano, a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro.. Y todo el mundo enfurecido, hasta yo con el azúcar apretado en la palma de la mano y sintiendo como se mezclaba con el sudor de la piel, como asquerosamente se deshacía en una especie de venganza pegajosa, esa clase de episodios todos los días.



Ya quemamos los hospitales, las escuelas, las librerías, cafeterías y todo lo demás. Nada permanece, lo esencial es invisible.. J.


Julio Cortázar. Rayuela
Emilie Simon. Flowers, Alicia y Desert

Desperté,
y las maletas ya estaban preparadas. Camille no lograba mantener el mechón de pelo sujeto en su recogido. Se miraba en el espejo.
Estiré mis seis patitas y bajé fatigosamente de la cama. Cargué todos los zarrios sobre mi coraza de dura quitina y me largué. Sin despedidas. Sin más.

Dejé de ser la del 7º-C para convertirme en la nueva residente del 3º-3ª.
Mis vecinos permanecieron durante largos días-meses sumergidos en cajas, ahogados bajo el cartón, cubiertos de polvo y agua, intentando indagar tras el agujero de la mirilla. Aún muchos siguen ahí, esperando la fuga.
Los estantes se van saturando, el aparador esta lleno. No creo que todos puedan quedarse. Al otro lado de la puerta muchos esperan.

Se me cayeron algunas patitas. Ahora ya sólo me quedan dos. Dos piernas, dos brazos, dos ojos, dos conciencias; como todo el mundo.

Balcones, con enormes columnas, iluminan la estancia. Satie ondula por la casa desde el patio interior. Comienza la deuxième part. O la tercera o la cuarta, ya he perdido la cuenta...
Volvemos a empezar.

Bueno es soñar. Despertar es mejor
si se despierta en la mañana.
Si despertamos a la media noche,
es mejor soñar con el alba.

Más dulce el figurado petirrojo
que nunca alegró el árbol,
que enfrentarse a la solidez de un alba
que no conduce a día alguno.

(Para RPV)

Emily y Alejandra toman el té abajo, en la terraza del Chien Qui Fume.
Alejandra se ha cortado el pelo de nuevo y Emily estrena vestido blanco.

Hace sol aquí, ha llegado la primavera aunque ninguna de ellas consiguió dejar de fumar. Camarero: agua y absenta, por favor.


Emily:
Dos veces terminó mi vida antes del fin
Queda aún por ver

Y todo lo que necesitamos del Infierno

Alejandra:
Del otro lado de la noche

Tú piensa en la eternidad.


Primer poema: Bueno es Soñar, E. Dickinson
Segundo Poema: [s.n.], E. Dickinson
Tercer Poema: Adaptación de Poema para Emily Dickinson, A. Pizarnik

Protagonistas: una casa, un parque, un supermercado, la Mujer
Secundarios: Bruno, el niño, la profesora, el editor,…
Plano cinematográfico
Y de nuevo: Hopper o algo así..

En casa, la mujer estaba de pie ante el espejo y se miró largo rato a los ojos; no para observarse sino como si esto fuera una posibilidad de reflexionar sobre sí misma con calma. Empezó a hablar en voz alta: Pensad lo que queráis. Cuanto más creáis poder decir sobre mí, tanto más libre de vosotros voy a estar. De vez en cuado me parece como si lo que uno sabe de nuevo sobre la gente, en el mismo momento deja de ser válido. Si en el futuro alguien me explica cómo soy –aun en el caso de que quiera halagarme o darme fuerzas-, no voy a consentir tal insolencia. Estiró los brazos: apareció un agujero en el jersey, bajo una axila; metió un dedo.

La Mujer Zurda, P. Handke

(Para la Srta. Pelo)

-O las viejas amantes, que te daban aún su tristeza, su fidelidad, un perfume de hogar, duplicidades tristes, su frecuencia, su costumbre, amarlas en altas buhardillas con hedor de patio, en atardeceres adúlteros, la melancolía semanal de sus cuerpos, la soledad de sus cuartos, tan cuajada de desencanto, siempre en una red de medias cosidas, y las palabras viejas que venían de sus bocas. Las viejas amantes, tan fieles, una ropa con sudor de mujer que se enfría en la memoria y huele.

Otro Umbral permaneció anoche sin luz.
(Ahora más alto, la música sigue)
-Miro a veces los días que pasan como huecos, la luz adolescente que se seca en las copas, el relieve del tiempo granado en las muchachas y el milagro de todo que cuaja sin ser visto. Miro el oro caliente que queda abandonado cuando los niños pierden su inocencia en la tarde, y recojo despacio, con manos de mendigo, el color de la música y el aire de la vida

(Ya grita, la música continúa)
-Me siento un Magritte, un personaje de Magritte, un cuadro de Magritte cuando voy con mi barra de pan a través del mediodía como una lanza de oro obrero para arremeter contra los gules del cielo. Vivo dentro de un cuadro de Magritte y soy el vecino que pasa, me fisgo a mí mismo en los escaparates

Me asomo un poquito al balcón, le oigo desgañitar. Me inclino un poco más. Veo un trozo de cabeza medio calva, el resto con pelo gris, largo y despelujado, termino sacando todo el cuerpo. Sí, es Francisco, desnudo (bueno con bufanda), gritando desde su balcón que está bajo el mío. Varias musas le miran a través de sus cristales, se ríen de él, le señalan. Abro la puerta, bajo un piso y llamo fuerte a su puerta: ¡Francisco! ¡Francisco ábreme! La música cesa pero el continúa, me dejo resbalar hasta quedar sentada en el suelo, allí hoy, sigo tocando su puerta. Él sigue gritando en nuestras cabezas.

Qué estúpida la plenitud del día. ¿A quién engaña este cielo azul, este mediodía con risas?

Un fuerte olor a trementina sube por la escalera colándose bajo mi puerta. Apesta a azul eterno, a ojos opalinos, a un ensayo de última noche. ¿Por qué si es más sencillo llorar que tragar, él prefiere dormir con la radio encendida?
Podríamos comer ortigas de esas que se exterminan de los campos azules y emborracharnos con humos y azufre amarillo. Entonces intoxicaríamos nuestras células y quizá así viviríamos más a gusto, menos tiempo; pero acaloradamente, acompañados por bacilos humanos y hormonas heridas de sangre coagulada.
Ahora el azul es afónico. Abro mi puerta y me asomo a la escalera. Silencio. Solo se escucha un leve susurro de suicidio sigiloso.

Lo que está leyendo no está escrito aquí. Alfred Jarry no existe ni vive aquí. Usted es Usted, por mucho que se mire al espejo y vea cada día algo diferente.

Obra principal: Ubu Roi, drama en cinco actos, en prosa, restituido integralmente tal y como fue representado por las marionetas del Teatro de Phynanzas en 1880, fue publicado por la editorial Mercure de France en junio de 1896.
La primera representación tuvo lugar el 10 de diciembre de 1896 en el Théâtre de L`Ceuvre, lugar donde se conservan las marionetas que representaron todas y cada una de las Gestas de Ubú.
Se tardó más de 15 minutos en lograr que la sala guardara silencio. El discurso preliminar de Jarry escandalizó a no poco público, que abandonó sus butacas. El resto de los asistentes se dividió en dos bandos: los entusiastas que aplaudían enloquecidamente, y los que se mofaban y silbaban. En el patio de butacas se desencadenaron verdaderos combates a puñetazos... Mallarmé permaneció sentado y callado, esperando a ver algo más de ese "personaje prodigioso" a cuyo autor dirigió una carta al día siguiente.

Creador de la denominada Patafísica, movimiento cultural surgido en la segunda mitad del siglo XX, vinculado al surrealismo. El nombre proviene de la obra de Alfred Jarry, quien lo acuñó en su obra "Gestas y opiniones del doctor Faustroll, patafísico". A raíz de su lectura, algunos admiradores empezaron a practicar una ciencia paródica llamada patafísica, dedicada al "estudio de las soluciones imaginarias y las leyes que regulan las excepciones".

He aquí algunas de las obras recomendables en nuestra opinión para el uso; 1) El Código Penal, 2) Un plano de las calles de París, con la nomenclatura de los distritos, el cual coronaría el conjunto y representaría agradablemente, con su división geográfica, un simulacro de circunvoluciones cerebrales: se lo consultaría sin peligro para su portador por medio de una lupa, fijada luego de la trepanación; 3) un reducido número de tomos del gran diccionario de Policía, si nos arriesgamos a prejuzgar por su nombre: La Rousse *; 4) y sobre todo, una rigurosa selección de opúsculos de los miembros más notorios de la Liga contra el abuso de tabaco. "

El cerebro del agente de policía. A. Jarry

...En la totalidad de la obra de Alfred Jarry no existen fronteras entre lo razonable y lo no razonable…

El egoísmo del poeta se extralimita cuando la Obra, en su recta final, se apodera del autor de tal manera que llega a inhibir cualquier síntoma anímico, cualquier noción temporal o espacial, cuando sus necesidades básicas se ven anuladas y el terror más grande jamás concebido es incapaz de provocarle el más mínimo rasguño. Es entonces cuando los seres que le rodean comienzan su sufrimiento, su divagar, sus intentos por atraerle de nuevo a un mundo real que éste rechaza por caduco, loco, obsoleto y raro. Ven como se consume por inanición, días sin dormir, neuronas muertas y vuelta al rechazo y abandono de lo cotidiano y rutinario, de la familia, los amigos, las conversaciones, el café con tostadas, el sexo o el paseo con el perro. Algunos, los mejores o los peores, no regresarán nunca. ¿Por qué les gritan Egoístas?¡No piensan en los demás, en los que trabajan, en los que aman! A lo mejor lo que pasa es que tienen envidia de ellos: los poetas.

Bukowski. Manual de Combate

Tú ahí, que yo me voy de vacaciones.

Texto:

Mi madre decía: a mí me gustan las personas rectas

A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.

A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
las naranjas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños; curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva.

El día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.

Y la paciencia es curva.

El pan es curvo
y la metralla recta.

No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
a mí me gustan los maestros curvos,
las maestras curvas.

No los dioses rectos:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas.

Vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.

A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas.

Beckett espera a que su soledad le haga Compañía. Vive justo encima mío, en el 8ºC. Oigo sus pasos caminando sobre la madera, día y noche, día y noche. ¿A quién espera? Creo que a un tal Godot. Yo se que nunca aparecerá, pero no quiero decírselo porque el ruidoso silencio de sus zapatos se perturbaría y ya! Shhh

POZZO: Para impresionarme, para que no le deje.
ESTRAGON: ¿Cómo?
POZZO: Quizá no me haya expresado bien. Trata de inspirarme piedad para que no me separe de él. No, no se trata exactamente de eso.
VLADIMIR: ¿Quiere usted deshacerse de él?
POZZO: El desea quedarse conmigo, pero no se quedará.
VLADIMIR: ¿Quiere usted deshacerse de él?
POZZO: Cree que, viéndole tan eficaz cargador, le emplearé como tal en el futuro.
ESTRAGON: ¿Y usted no quiere?
POZZO: En realidad, carga como un cerdo. No es su trabajo.
VLADIMIR: ¿Quiere usted deshacerse de él?
POZZO: Cree que al verle infatigable, me arrepentiré de mi decisión. Tal es su lamentable cálculo. Como si me faltasen peones. (Los tres miran a Lucky) ¡Atlas, hijo de Júpiter! (Silencio) Ya está. Supongo que he contestado a su pregunta. ¿Algo más? (Usa el pulverizador)
VLADIMIR: ¿Quiere usted deshacerse de él?
POZZO: Piensan que yo hubiera podido estar en su lugar y él en el mío. Si el azar no se hubiera opuesto. A cada cual lo suyo.
VLADIMIR: ¿Quiere usted deshacerse de él?
POZZO: ¿Qué dice?
VLADIMIR: ¿Quiere usted deshacerse de él?
POZZO: Naturalmente. Pero en lugar de echarle, como muy bien hubiera podido hacer, quiero decir, en lugar de ponerle de patitas a la calle, es tal mi bondad que lo llevo al mercado de San Salvador, en donde espero sacar algo de él. Lo cierto es que a seres como éste no se les puede echar. Para hacerlo bien, sería necesario matarles.
(Lucky llora)

Oigo la puerta de Billie y salgo al rellano. A la velocidad del rayo toco la puerta de Miller y ambos bajamos al primer piso. Nos sentamos en la escalera y esperamos. Son sólo unos minutos los que tarda la Holiday en volver con su botella de alcohol barato envuelta en una bolsa de papel marrón. Al entrar en el portal alza la vista, nos mira, sonríe, ya sabe porqué estamos ahí.
Miller y yo nos deleitamos absortos con el cimbreo de sus caderas, en la candidez de sus movimientos, al subir cada peldaño, a cada lento y medido paso, el crujir suave y algodonado sonido de su falda de tubo al rozar sus piernas, y justo cuando nos esquiva para continuar su ascenso al Cielo, llega a nosotros su olor, a pan caliente, a tabaco dulce, a café con licor. Cuando Billie cierra su puerta, el seco sonido nos despierta del ensueño. Nos miramos, sonreímos, uff... y volvemos cada uno a su fría habitación.


...Soy un hombre libre... y necesito mi libertad. Necesito estar solo. Necesito meditar sobre mi vergüenza y mi desesperación en soledad; necesito el sol y los adoquines de las calles sin compañía, sin conversación, cara a cara conmigo mismo, con la compañía exclusiva de la música de mi corazón.¿Qué quieren de mí?. Cuando tengo algo que decir, lo digo. Cuando tengo algo que dar lo doy.¡Su inquisitiva curiosidad me revuelve el estómago! ¡Sus cumplidos me humillan! ¡Su té me envenena! No debo nada a nadie. Sólo sería responsable ante Dios... ¡Si existiera!...



...La gente podrá insistir en que devora los diarios o pega las orejas a la radio (a veces las dos al mismo tiempo) para mantenerse al corriente de las actividades del mundo, pero es pura ilusión. Lo cierto es que apenas estos tristes individuos no están activos, no están ocupados, adquieren noción de un siniestro y doloroso vacío dentro de sí mismos. Francamente no importa con qué papilla se harten, lo importante es no ponerse cara a cara frente a sí mismos. Meditar sobre el problema del día, o siquiera sobre los problemas personales, es lo último que el individuo normal quiere hacer...

En: http://es.youtube.com/watch?v=bWtUzdI5hlE

Hace un rato me estaba paseando por el cuarto y se me ocurrió de golpe que lo veía por primera vez. Hay dos catres, sillas despatarradas y sin asiento, diarios tostados de sol, viejos de meses, clavados en la ventana en lugar de los vidrios.Me paseaba con medio cuerpo desnudo, aburrido de estar tirado, desde mediodía, soplando el maldito calor que junta el techo y que ahora, siempre en las tardes, derrama adentro de la pieza. Caminaba con las manos atrás, oyendo golpear las zapatillas en las baldosas, oliéndome alternativamente cada una de las axilas. Movía la cabeza de un lado a otro, aspirando, y esto me hacía crecer, yo lo sentía, una mueca de asco en la cara. La barbilla, sin afeitar, me rozaba los hombros.Recuerdo que, antes que nada, evoqué una cosa sencilla. Una prostituta me mostraba el hombro izquierdo, enrojecido, con la piel a punto de rajarse, diciendo:—"Date cuenta el serán hijos de perra. Vienen veinte por día y ninguno se afeita”.Era una mujer chica, con unos dedos alargados en las puntas, y lo decía sin indignarse, sin levantar la voz, en el mismo tono mimoso con que saludaba al abrir la puerta. No puedo acordarme de la cara; veo nada más que el hombro irritado por las barbas que se le habían estado frotando, siempre en ese hombro, nunca en el derecho, la piel colorada y la mano de dedos finos señálandola.Después me puse a mirar por la ventana, distraído, buscando descubrir cómo era la cara de la prostituta. Las gentes del patio me resultaron más repugnantes que nunca. Estaban, como siempre, la mujer gorda lavando en la pileta, rezongando sobre la vida y el almacenero, mientras el hombre tomaba mate agachado, con el pañuelo blanco y amarillo colgándole frente al pecho. El chico andaba en cuatro patas, con las manos y el hocico embarrados. No tenía más que una camisa remangada y, mirándole el trasero, me dio por pensar en cómo había gente, toda en realidad, capaz de sentir ternura por eso.Seguí caminando, con pasos cortos, para que las zapatillas golpearan muchas veces en cada paseo. Debe haber sido entonces que recordé que mañana cumplo cuarenta años. Nunca me hubiera podido imaginar así los cuarenta años, solo y entre la mugre, encerrado en la pieza. Pero esto no me dejó melancólico. Nada más que una sensación de curiosidad por la vida y un poco de admiración por su habilidad para desconcertar siempre. Ni siquiera tengo tabaco.No tengo tabaco, no tengo tabaco. Esto que escribo son mis memorias. Porque un hombre debe escribir la historia de su vida al llegar a los cuarenta años, sobre todo si le sucedieron cosas interesantes. Lo leí no sé dónde. El Pozo, 1939.

-Milan, como muy bien escribiste desde allá en tu inmortalidad: Lo amo desde hace tanto tiempo que tengo derecho a que sea mío. Buenos días Alicia, ¿te dije ya que mi compatriota Carlos Salgado expone estos días? -Sí Friducha, sí me lo anunciaste. Esta tarde te bajaré un pedazo de pastel a ver si se te anima la cara, que últimamente estás un poco rancia y ya hablamos...

En: http://www.carlos-salgado.com/

Demasiado limpio, demasiado vacío, demasiado negro y silencio.
Comencemos... Algo de música que me haga pensar como hacer:

Ahh sí, sí, sí,.. Thelonious:

http://www.lastfm.es/music/Thelonious+Monk.

Epistrophy:

En: http://es.youtube.com/watch?v=F2s6LZUdYaU